Il pianoforte

Il pianoforte baciato da una fragile mano

vagamente riluce nella sera rosa e grigia, 

mentre con un lievissimo frèmito d'ala 

un'aria molto antica, flebile, incantevole, 

si aggira discreta, quasi spaurita,

nel boudoir che conserva il Suo profumo.

Cos'è questa nenia improvvisa 

che lenta dondola il mio povero essere? 

Che vorresti da me, dolce Canto scherzoso? 

Cos'hai voluto, ritornello fine ed incerto 

che morirai ben presto alla finestra 

semiaperta sul piccolo giardino?

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Le piano que baise une main frêle

Luit dans le soir rose et gris vaguement,
Tandis qu'un très léger bruit d'aile
Un air bien vieux, bien faible et bien charmant
Rôde discret, épeuré quasiment,
Par le boudoir longtemps parfumé d'Elle.

Qu'est-ce que c'est que ce berceau soudain
Qui lentement dorlote mon pauvre être ?
Que voudrais-tu de moi, doux Chant badin ?
Qu'as-tu voulu, fin refrain incertain
Qui vas tantôt mourir vers la fenêtre
Ouverte un peu sur le petit jardin ?

(Paul Verlaine)

Il mio sogno familiare

Faccio spesso un sogno strano e penetrante,

d'una donna sconosciuta che amo e che mi ama

e che ogni volta non è proprio la stessa

ma neppure un'altra, e mi ama e mi comprende.

Sì, mi comprende, e il mio cuore, trasparente

a lei soltanto, solo per lei, ahimè! non è più

un problema, e lei sola, piangendo, sa rinfrescare

i sudori della mia fronte livida.

È bruna, bionda o rossa? - Lo ignoro.

Il suo nome? Ricordo che è dolce e sonoro

come i nomi dei nostri cari che la Vita esiliò.

Ha uno sguardo simile a quello delle statue,

e la sua voce, lontana, e calma, e grave,

ha l'inflessione delle voci amate che ora tacciono.

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Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant

D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime,

Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même

Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Car elle me comprend, et mon cœur transparent

Pour elle seule, hélas ! Cesse d'être un problème

Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,

Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.

Est-elle brune, blonde ou rousse ? Je l'ignore.

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore,

Comme ceux des aimés que la Vie exila.

Son regard est pareil au regard des statues,

Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a

L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

(Paul Verlaine)

L'angoscia

Natura, niente di te mi sommuove, né i campi

generosi, né l’eco vermiglia delle pastorali

siciliane, né gli sfarzi aurorali,

né la dolente solennità dei tramonti.

Rido dell’Arte, rido anche dell'Uomo, dei canti,

dei versi, dei templi greci e delle torri a spirale

che le cattedrali tendono nel cielo vuoto,

e guardo col medesimo occhio buoni e cattivi.

Non credo in Dio, abiuro e rinnego

ogni pensiero, e quanto alla vecchia ironia,

l’Amore, vorrei che non me se ne parlasse più.

Stanca di vivere, con la paura di morire, simile

al vascello perduto in balia dei flutti,

la mia anima salpa per orrendi naufragi.

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Nature, rien de toi ne m’émeut, ni les champs

Nourriciers, ni l’écho vermeil des pastorales

Siciliennes, ni les pompes aurorales,

Ni la solennité dolente des couchants.

Je ris de l’Art, je ris de l’Homme aussi, des chants,

Des vers, des temples grecs et des tours en spirales

Qu’étirent dans le ciel vide les cathédrales,

Et je vois du même oeil les bons et les méchants.

Je ne crois pas en Dieu, j’abjure et je renie

Toute pensée, et quant à la vieille ironie,

L’Amour, je voudrais bien qu’on ne m’en parlât plus.

Lasse de vivre, ayant peur de mourir, pareille

Au brick perdu jouet du flux et du reflux,

Mon âme pour d’affreux naufrages appareille.

(Paul Verlaine)

Canzone d'autunno

I lunghi singhiozzi

Dei violini

D'autunno

Mi feriscono il cuore

Con un languore

Monotono.

Tutto affannato

E pallido, quando

Rintocca l'ora

Io mi ricordo

Dei giorni antichi

E piango;

E me ne vado

Nel vento maligno

Che mi porta

Di qua di là

Simile alla

Foglia morta.

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Les sanglots longs

Des violons

De l'automne

Blessent mon coeur

D'une langueur

Monotone.

Tout suffocant

Et blême, quand

Sonne l'heure,

Je me souviens

Des jours anciens

Et je pleure;

Et je m'en vais

Au vent mauvais

Qui m'emporte

Deçà, delà,

Pareil à la

Feuille morte.


(Paul Verlaine)

La luna bianca

La luna bianca

Splende nei boschi;

E da ogni ramo

Tra foglia e foglia

Esce una voce...

O mia diletta.

Lo stagno riverbera,

Specchio profondo,
La figurina
Nera del salice
Là piange il vento...

Sogniamo, è tempo.

Un vasto e tenero
Acquietamento
Sembra venire
Dal firmamento
Iridescente...

L'ora è ammaliante.

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La lune blanche

Luit dans les bois;

De chaque branche

Part une voix

Sous la ramée...

Ô bien-aimée.

L'étang reflète,

Profond miroir,

La silhouette

Du saule noir

Où le vent pleure...

Rêvons, c'est l'heure.

Un vaste et tendre

Apaisement

Semble monter

Du firmament

Que l'astre irise...

C'est l'heure exquise.


(Paul Verlaine)

Le conchiglie

Ogni incrostata conchiglia che sta

In quella grotta in cui ci siamo amati

Ha la sua propria particolarità.

Una dell'anima nostra ha la porpora

Che ha succhiato nel sangue ai nostri cuori

Quando io brucio e tu a quel fuoco ardi;

Un'altra imita te nei tuoi languori

E nei pallori tuoi di quando, stanca,

Ce l'hai con me perché ho gli occhi beffardi;

Questa fa specchio a come in te s'avvolge

La grazia del tuo orecchio, un'altra invece

Alla tenera e corta nuca rosa;

Ma una sola, fra tutte, mi sconvolge.

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Chaque coquillage incrusté

Dans la grotte où nous nous aimâmes

A sa particularité.

L'un a la pourpre de nos âmes

Dérobée au sang de nos coeurs

Quand je brûle et que tu t'enflammes ;

Cet autre affecte tes langueurs

Et tes pâleurs alors que, lasse,

Tu m'en veux de mes yeux moqueurs ;

Celui-ci contrefait la grâce

De ton oreille, et celui-là

Ta nuque rose, courte et grasse ;

Mais un, entre autres, me troubla.

(Paul Verlaine)

L’art, mes enfants

L'arte,

ragazzi miei,

sta nell'essere sé stessi

fino in fondo.

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L’art,

mes enfants,

c’est d’être absolument soi-même.

(Paul Verlaine)

Colloquio sentimentale

Nel vecchio parco gelido e deserto
sono appena passate due forme.

Hanno occhi morti, e labbra molli,

e le loro parole si odono a stento.

Nel vecchio parco gelido e deserto

due spettri hanno evocato il passato.

- Ricordi la nostra estasi d'allora?

- E perché vuoi che la ricordi?

- Batte ancora il tuo cuore solo a udire il mio nome?

Ancora vedi in sogno la mia anima? - No.

- Ah, i bei giorni d'indicibile felicità

quando univamo le nostre bocche! - Può darsi.

- Com'era azzurro il cielo, e grande la speranza!

- Vinta, fuggì la speranza, nel cielo nero.

Andavano così tra l'avena selvatica,

e le loro parole le udì solo la notte.

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Dans le vieux parc solitaire et glacé

Deux formes ont tout à l'heure passé.

Leurs yeux sont morts et leurs lèvres sont molles,

Et l'on entend à peine leurs paroles.

Dans le vieux parc solitaire et glacé

Deux spectres ont évoqué le passé.

- Te souvient-il de notre extase ancienne?

- Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne?

- Ton coeur bat-il toujours à mon seul nom?

Toujours vois-tu mon âme en rêve? - Non.

- Ah! les beaux jours de bonheur indicible

Où nous joignions nos bouches! - C'est possible.

- Qu'il était bleu, le ciel, et grand l'espoir!

- L'espoir a fui, vaincu, vers le ciel noir.

Tels ils marchaient dans les avoines folles,

Et la nuit seule entendit leurs paroles.


(Paul Verlaine)

Sventolerà l'alato stendardo delle Poesie

Hurrah! noi ti seguiamo, noi, i poeti santi,

dai capelli cinti di follia e di verbena.

Guidaci all'assalto delle grandi fantasie,

e presto, nonostante i tradimenti,

sventolerà l'alato stendardo delle Poesie

sul cranio canuto dell'inetta ragione!


(Paul Verlaine)