Il libro delle croci

 

Da quel gabbione uscii...

Nessuno mi guardava.

Per quale distrazione?

Per quale pensiero immerso

senza pietà nel cuore?

Per quale esclusiva

incomunicabile passione?

Come una vecchia carta,

un pezzo di giornale trascinato

sul lastrico dal vento,

vagavo, ignorato, contro i cantoni

di marmo e ottone,

gli alberelli severi del Nord,

i vetri di una Banca...

Il futuro dell’uomo!

Nessuno sapeva più nulla della pietà,

della speranza: sapevano

in questa accanita città,

solamente il futuro, come già seppero la vita.

Ognuno l’aveva in cuore,

passione quotidiana, scontata

novità, luce della nuova storia.

E io senza più capire

cosa aveva potere d’importargli,

di avere per loro significato

di farli ridere, di farli piangere,

ero un vecchio pezzo di giornale

trascinato dal nuovo vento

tra i loro piedi di Angeli.

 

 

(Pier Paolo Pasolini)

Alle volte è dentro di noi qualcosa

Alle volte è dentro di noi qualcosa

(che tu sai bene, perché è la poesia)

qualcosa di buio in cui si fa luminosa

la vita: un pianto interno, una nostalgia

gonfia di asciutte, pure lacrime.

(Pier Paolo Pasolini)

Le parole e le cose

L'intelligenza non avrà mai peso, mai

nel giudizio di questa pubblica opinione.

Neppure sul sangue dei lager, tu otterrai

da uno dei milioni d'anime della nostra nazione,

un giudizio netto, interamente indignato:

irreale è ogni idea, irreale ogni passione,

di questo popolo ormai dissociato

da secoli, la cui soave saggezza

gli serve a vivere, non l'ha mai liberato.

Mostrare la mia faccia, la mia magrezza -

alzare la mia sola puerile voce -

non ha più senso: la viltà avvezza

a vedere morire nel modo più atroce

gli altri, nella più strana indifferenza.

Io muoio, ed anche questo mi nuoce.


(Pier Paolo Pasolini)

Me ne vado

Me ne vado, ti lascio nella sera

che, benché triste, così dolce scende

per noi viventi, con la luce cerea

che al quartiere in penombra si rapprende.

E lo sommuove. Lo fa diventare, vuoto,

intorno, e, più lontano, lo riaccende

 

di una vita smaniosa che del roco

rotolìo dei tram, dei gridi umani,

dialettali, fa un concerto fioco

 

e assoluto. E  senti come in quei lontani

esseri che, in vita, gridano, ridono,

in quei loro veicoli, in quei grami

 

caseggiati dove si consuma l’infido

ed espansivo dono dell’esistenza –

quella vita non è che un brivido,

 

corporea, collettiva presenza;

senti il mancare di ogni religione

vera; non vita, ma sopravvivenza

- forse più lieta della vita - come

d’un popolo  di animali, nel cui arcano

orgasmo non ci sia altra passione

 

che per l’operare quotidiano:

umile fervore  cui dà un senso di festa

l’umile corruzione. Quanto più è vano

 

- in questo vuoto della storia, in questa

ronzante pausa  in cui la vita tace –

ogni ideale,  meglio è manifesta 

 

la stupenda, adusta sensualità

quasi alessandrina,  che tutto minia

e impuramente  accende, quando qua

 

nel mondo, qualcosa crolla, e si trascina

il mondo, nella  penombra, rientrando

in vuote piazze,  in scorate officine…


(Pier Paolo Pasolini)

La solitudine

Bisogna essere molto forti per amare la solitudine

bisogna avere buone gambe e una resistenza fuori del comune

non si deve rischiare raffreddore, influenza o mal di gola

non si devono temere rapinatori o assassini

se tocca camminare per tutto il pomeriggio o magari per tutta la sera

bisogna saperlo fare senza accorgersene

da sedersi non c’è

specie d’inverno

col vento che tira sull'erba bagnata,

non c’è proprio nessun conforto, su ciò non c’è dubbio,

oltre a quello di avere davanti tutto un giorno

e una notte senza doveri o limiti di qualsiasi genere.

Il sesso è un pretesto.

Per quanti siano gli incontri

non sono che momenti della solitudine

più caldo e vivo è il corpo gentile che unge di seme e se ne va,

più freddo e mortale è intorno il diletto deserto

è esso che riempie di gioia, come un vento miracoloso,

non il sorriso innocente o la torbida prepotenza di chi poi se ne va

egli si porta dietro una giovinezza enormemente giovane

e in questo è disumano, perché non lascia tracce,

o meglio, lascia una sola traccia che è sempre la stessa in tutte le stagioni.

Un ragazzo ai suoi primi amori altro non è che la fecondità del mondo.

È il mondo che così arriva con lui

appare e scompare, come una forma che muta.

Restano intatte tutte le cose,

e tu potrai percorrere mezza città, non lo ritroverai più

l’atto è compiuto, la sua ripetizione è un rito.

Dunque la solitudine è ancora più grande

se una folla intera attende il suo turno:

cresce infatti il numero delle sparizioni

- l’andarsene è fuggire -

e il seguente incombe sul presente come un dovere,

un sacrificio da compiere alla voglia di morte.

Invecchiando, però, la stanchezza comincia a farsi sentire,

specie nel momento in cui è appena passata l’ora di cena,

e per te non è mutato niente

allora per un soffio non urli o piangi

e ciò sarebbe enorme se non fosse appunto solo stanchezza,

e forse un po’ di fame.

Enorme, perché vorrebbe dire che il tuo desiderio di solitudine

non potrebbe esser più soddisfatto,

e allora cosa ti aspetta,

se ciò che non è considerato solitudine è la solitudine vera,

quella che non puoi accettare?

Non c’è cena o pranzo o soddisfazione del mondo,

che valga una camminata senza fine per le strade povere,

dove bisogna essere disgraziati e forti, fratelli dei cani.

(Pier Paolo Pasolini)

Il pianto della scavatrice

Solo l'amare, solo il conoscere

conta, non l'aver amato,

non l'aver conosciuto. Dà angoscia

il vivere di un consumato

amore. L'anima non cresce più.

Ecco nel calore incantato

    

della notte che piena quaggiù

tra le curve del fiume e le sopite

visioni della città sparsa di luci,

scheggia ancora di mille vite,

disamore, mistero, e miseria

dei sensi, mi rendono nemiche

le forme del mondo, che fino a ieri

erano la mia ragione d'esistere.

Annoiato, stanco, rincaso, per neri

piazzali di mercati, tristi

strade intorno al porto fluviale,

tra le baracche e i magazzini misti

agli ultimi prati. Lì mortale

è il silenzio: ma giù, a viale Marconi,

alla stazione di Trastevere, appare

    

ancora dolce la sera. Ai loro rioni,

alle loro borgate, tornano su motori

leggeri - in tuta o coi calzoni

    

di lavoro, ma spinti da un festivo ardore

i giovani, coi compagni sui sellini,

ridenti, sporchi. Gli ultimi avventori

chiacchierano in piedi con voci

alte nella notte, qua e là, ai tavolini

dei locali ancora lucenti e semivuoti.

    

Stupenda e misera città,

che m'hai insegnato ciò che allegri e feroci

gli uomini imparano bambini,

    

le piccole cose in cui la grandezza

della vita in pace si scopre, come

andare duri e pronti nella ressa

delle strade, rivolgersi a un altro uomo

senza tremare, non vergognarsi

di guardare il denaro contato

con pigre dita dal fattorino

che suda contro le facciate in corsa

in un colore eterno d'estate;

    

a difendermi, a offendere, ad avere

il mondo davanti agli occhi e non

soltanto in cuore, a capire

che pochi conoscono le passioni

in cui io sono vissuto:

che non mi sono fraterni, eppure sono

    

fratelli proprio nell'avere

passioni di uomini

che allegri, inconsci, interi

vivono di esperienze

ignote a me. Stupenda e misera

città che mi hai fatto fare

    

esperienza di quella vita

ignota: fino a farmi scoprire

ciò che, in ognun, era il mondo.

Una luna morente nel silenzio,

che di lei vive, sbianca tra violenti

ardori, che miseramente sulla terra

    

muta di vita, coi bei viali, le vecchie

viuzze, senza dar luce abbagliano

e, in tutto il mondo, le riflette

    

lassù, un po' di calda nuvolaglia.

È la notte più bella dell'estate.

Trastevere, in un odore di paglia

di vecchie stalle, di svuotate

osterie, non dorme ancora.

Gli angoli bui, le pareti placide

risuonano d'incantati rumori.

Uomini e ragazzi se ne tornano a casa

- sotto festoni di luci ormai sole -

    

verso i loro vicoli, che intasano

buio e immondizia, con quel passo blando

da cui più l'anima era invasa

    

quando veramente amavo, quando

veramente volevo capire.

E, come allora, scompaiono cantando.


(Pier Paolo Pasolini)

Ho la calma di un morto

Ho la calma di un morto:

guardo il letto che attende

le mie membra e lo specchio

che mi riflette assorto.

Non so vincere il gelo

dell'angoscia, piangendo,

come un tempo, nel cuore

della terra e del cielo.

Non so fingermi calme

o indifferenze o altre

giovanili prodezze,

serti di mirto o palme.

O immoto Dio che odio

fa che emani ancora

vita dalla mia vita,

non m'importa più il modo.


(Pier Paolo Pasolini)

Essere solo

Senza di te tornavo, come ebbro,

non più capace d’esser solo, a sera

quando le stanche nuvole dileguano

nel buio incerto.

Mille volte son stato così solo

dacché son vivo, e mille uguali sere

m’hanno oscurato agli occhi l’erba, i monti

le campagne, le nuvole.

Solo nel giorno, e poi dentro il silenzio

della fatale sera. Ed ora, ebbro,

torno senza di te, e al mio fianco

c’è solo l’ombra.

E mi sarai lontano mille volte,

e poi, per sempre. Io non so frenare

quest’angoscia che monta dentro al seno;

essere solo.

(Pier Paolo Pasolini; 1945-1946)