Tutte le parole che raccolgo

Tutte le parole che raccolgo,

Tutte le parole che scrivo,

Devono aprire instancabili le ali,

E non fermarsi mai nel loro volo,

Fino a giungere là dove è il tuo triste, triste cuore,

E cantare per te nella notte,

Oltre il luogo ove muoiono le acque,

Oscure di tempesta o lucenti di stelle.

(William Butler Yeats; Londra - Gennaio 1892)

I cigni selvatici a Coole

Gli alberi sono nella loro bellezza autunnale,
i sentieri del bosco sono asciutti,
nel crepuscolo di ottobre l'acqua
riflette un cielo immobile;
sull'acqua fra le pietre
ci sono cinquantanove cigni.

È questo il diciannovesimo autunno

da quando la prima volta li contai;
li vidi, prima che finissi il conto,
tutti all'improvviso alzarsi
e disperdersi volteggiando in grandi cerchi spezzati
sulle ali rumorose.

Ammirai quelle splendenti creature

e ora il mio cuore è triste.
Tutto è cambiato da quando io,
ascoltando al crepuscolo
la prima volta, su questa riva,
lo scampagnio delle loro ali sopra il mio capo,
camminavo con passo più leggero.

Instancabili, amata e amante,

remano nelle fredde
correnti amiche o scalano l'aria;
i loro cuori non sono invecchiati;
passione o conquista ancora li accompagna
nel loro errante vagare.

Ma ora si lasciano andare sull'acqua immobile,

misteriosi, stupendi.
Fra quali giunchi costruiranno il nido,
su quale sponda di lago o stagno
incanteranno occhi umani quando al risveglio
un giorno scoprirò che son volati via?


(William Butler Yeats)

Ma uno solo di te amò l'anima irrequieta

(...)

Ma uno solo di te amò l'anima irrequieta,

uno solo allora amò le pene del volto tuo che muta.

E tu, chinandoti verso le braci, sarai un poco triste,

in un mormorio d'amore dirai,

di come se ne volò via...

passò voltando oltre il confine di questi alti monti

e per sempre poi il suo volto nascose

in una folla di stelle.

(William Butler Yeats)