Dono

Un giorno così felice.

La nebbia si alzò presto, lavoravo in giardino.

I colibrì si posavano sui fiori del quadrifoglio.

Non c’era cosa sulla terra che desiderassi avere.

Non conoscevo nessuno che valesse la pena d’invidiare.

Il male accadutomi, l’avevo dimenticato.

Non mi vergognavo al pensiero di essere stato chi sono.

Nessun dolore nel mio corpo.

Raddrizzandomi, vedevo il mare azzurro e vele.

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Dzień taki szczęśliwy.

Mgła opadła wcześnie, pracowałem w ogrodzie.

Kolibry przystawały nad kwiatem kaprifolium.

Nie było na ziemi rzeczy, którą chciałbym mieć.

Nie znałem nikogo, komu warto byłoby zazdrościć.

Co przydarzyło się złego, zapomniałem.

Nie wstydziłem się myśleć, że byłem kim jestem.

Nie czułem w ciele żadnego bólu.

(Czeslaw Milosz)

Il povero poeta

Il primo movimento è il canto,

libera voce che riempie le valli e le montagne.

Il primo movimento è la gioia,

che però viene sottratta.

E dopo che il sangue si mutò negli anni,

e mille sistemi planetari nacquero e si estinsero nel corpo,

siedo, poeta capzioso e iroso,

con occhi malignamente socchiusi,

e soppesando la penna nella mano

medito vendetta.

Drizzo la penna, e butta gemme e foglie, si ricopre di fiori,

spudorato è il profumo di quest'albero, perché là

nel mondo reale

alberi così non crescono, ed è come un affronto

fatto alla gente che soffre il profumo di quest'albero.

C'è chi trova rifugio nella disperazione, dolce

come un tabacco forte, un bicchiere di vodka

bevuto nell'ora della perdita.

Per altri c'è la speranza degli stupidi

rosea come un sogno erotico.

Altri ancora trovano pace idolatrando la patria,

e può durare a lungo, ma non più di quanto

ancora dura l'Ottocento.

Ed a me è data una speranza cinica,

perché da quando ho aperto gli occhi ho visto solo

bagliori sinistri e stragi,

svilimento, ingiustizia, e la ridicola

infamia dei boriosi.

Data mi è una speranza di vendetta

sugli altri e su me stesso,

perché ero colui che sapeva

e da questo non trasse alcun vantaggio.

(Czeslaw Milosz)

Sugli angeli

Vi hanno tolto le vesti bianche,

le ali e perfino l'esistenza.

Tuttavia io vi credo messaggeri,

Là dove il mondo è girato a rovescio,

pesante stoffa ricamata di stelle e animali.

Passeggiate esaminando

i punti veritieri della cucitura.

La vostra tappa qui è breve,

forse nell'ora mattutina,

se il cielo è limpido.

In una melodia ripetuta da un ruscello,

O nel profumo delle mele verso sera

quando la luce rende magici i frutteti.

Dicono che vi abbia inventato qualcuno,

ma non ne sono convinto.

Perché gli uomini hanno inventato

anche se stessi.

La voce - senza dubbio questa è la prova.

Perché appartiene a esseri

indubbiamente limpidi.

Leggeri, alati (perché no?)

Cinti dalla folgore.

Ho udito sovente questa voce in sogno

e cosa ancor più strana

capivo pressappoco il dettame

o l'invito in lingua ultraterrena:

è presto giorno.

Ancora uno.

Fa' ciò che puoi.


(Czeslaw Milosz)