La vita – è il solo modo

La vita – è il solo modo

per coprirsi di foglie,

prendere fiato sulla sabbia,

sollevarsi sulle ali;

essere un cane,

o carezzarlo sul suo pelo caldo;

distinguere il dolore

da tutto ciò che dolore non è;

stare dentro gli eventi,

dileguarsi nelle vedute,

cercare il più piccolo errore.

Un'occasione eccezionale

per ricordare per un attimo

di che si è parlato

a luce spenta;

e almeno per una volta

inciampare in una pietra,

bagnarsi in qualche pioggia,

perdere le chiavi tra l'erba;

e seguire con gli occhi una scintilla di vento;

e persistere nel non sapere

qualcosa d'importante.


(Wislawa Szymborska)

Ho colto questo paesaggio magico

Ho colto questo paesaggio magico ed è il suo fascino che sono così impaziente di rendere. Naturalmente molti protesteranno che è del tutto irreale, ma peggio per loro.

(Claude Monet)

Veder cadere le foglie mi lacera dentro

Veder cadere le foglie mi lacera dentro

soprattutto le foglie dei viali

soprattutto se sono ippocastani

soprattutto se passano dei bimbi

soprattutto se il cielo è sereno

soprattutto se ho avuto, quel giorno,

una buona notizia

soprattutto se il cuore, quel giorno,

non mi fa male

soprattutto se credo, quel giorno,

che quella che amo mi ami

soprattutto se quel giorno

mi sento d'accordo

con gli uomini e con me stesso.

Veder cadere le foglie mi lacera dentro

soprattutto le foglie dei viali

dei viali d'ippocastani.

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Elli bin şiir roman filan okudum yaprak dökümünü anlatır

elli bin filim seyrettim yaprakların dökümünü gösterir
elli bin kere gördüm yaprak dökümünü
düşüşlerini sürünüşlerini çürüyüşlerini yaprakların
elli bin kere duydum ölü hışırtılarını kunduramın altında
avucumda ve parmaklarımın ucunda
ama yaprak dökümüne rastlamak yine de burar içimi
hele bulvarlarda yaprak dökümüne
hele kestaneyseler
hele çocuklar geçiyorsa oralardan
hele güneşliyse hava
hele iyi bir haber almışsam o gün dostluk üstüne
hele o gün sancımıyorsa yüreğim
hele sevdiğimin beni sevdiğine inanıyorsam o gün
hele o gün insanlarla ve kendimle aram iyiyse yaprak
dökümüne rastlamak burar içimi
hele bulvarlarla yaprak dökümüne
hele kestaneyseler.


(Nazim Hikmet)

Questa è la mia idea di felicità

(...) e poi riposo, natura, libri, musica, amore per il prossimo. Questa è la mia idea di felicità. E poi, al di sopra di tutto, tu per compagna, e dei figli forse. Cosa può desiderare di più il cuore di un uomo?

(Lev Tolstoj; "La felicità domestica" - 1859)



Nulla due volte

Nulla due volte accade

né accadrà. Per tale ragione

si nasce senza esperienza,

si muore senza assuefazione.

Anche agli alunni più ottusi

della scuola del pianeta

di ripeter non è dato

le stagioni del passato.

Non c’è giorno che ritorni,

non due notti uguali uguali,

né due baci somiglianti,

né due sguardi tali e quali.

Ieri, quando il tuo nome

qualcuno ha pronunciato,

mi è parso che una rosa

sbocciasse sul selciato.

Oggi, che stiamo insieme,

ho rivolto gli occhi altrove.

Una rosa?  Ma cos’è?

Forse pietra, o forse fiore?

Perché tu, malvagia ora,

dài paura e incertezza?

Ci sei – perciò devi passare.

Passerai – e qui sta la bellezza.

Cercheremo un’armonia,

sorridenti, fra le braccia,

anche se siamo diversi

come due gocce d’acqua.

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Nic dwa razy się nie zdarza

i nie zdarzy. Z tej przyczyny

zrodziliśmy się bez wprawy

i pomrzemy bez rutyny.

Choćbyśmy uczniami byli

najtępszymi w szkole świata,

nie będziemy repetować

żadnej zimy ani lata.

Żaden dzień się nie powtórzy,

nie ma dwóch podobnych nocy,

dwóch tych samych pocałunków,

dwóch jednakich spojrzeń w oczy.

Wczoraj, kiedy twoje imię

ktoś wymówił przy mnie głośno,

tak mi było, jakby róża

przez otwarte wpadła okno.

Dziś, kiedy jesteśmy razem,

odwróciłam twarz ku ścianie.

Róża? Jak wygląda róża?

Czy to kwiat? A może kamień?

Czemu ty się, zła godzino,

z niepotrzebnym mieszasz lękiem?

Jesteś – a więc musisz minąć.

Miniesz – a więc to jest piękne.

Uśmiechnięci, współobjęci

spróbujemy szukać zgody,

choć różnimy się od siebie

jak dwie krople czystej wody.

(Wislawa Szymborska; 1957)

Vermeer

Finchè quella donna del Rijksmuseum
nel silenzio dipinto e in raccoglimento
giorno dopo giorno versa
il latte dalla brocca nella scodella,
il Mondo non merita
la fine del mondo.


(Wislawa Szymborska)

Pudore

Se qualcuna delle mie povere parole

ti piace

e tu me lo dici

sia pur solo con gli occhi

io mi spalanco

in un riso beato

ma tremo

come una mamma piccola giovane

che perfino arrossisce

se un passante le dice

che il suo bambino è bello.

(Antonia Pozzi; 1 Febbraio 1933)

Villeggiatura

Sono venuto qua per riposare,

ma ho scordato di lasciarmi a casa.

Ho portato con me la spina essenziale di essere cosciente,

la vaga nausea, il morbo incerto di sentirmi.

Sempre quest'inquietudine masticata a bocconi

come pane rado e scuro che si sbriciola cadendo.

Sempre questo malessere buttato giù in fretta

come un vino d'ubriaco che neppure la nausea ostacola.

Sempre, sempre, sempre

questo difetto di circolazione nell'anima,

questa lipotimia delle sensazioni,

sempre...


(Fernando Pessoa)

Primo amore

Un tempo quando avevo 16 anni

c'era solo qualche scrittore a darmi speranza e conforto.

A mio padre non piacevano i libri

e a mia madre neppure

perché non piacevano al babbo

specie i libri che prendevo io in biblioteca:

D.H. Lawrence, Dostoevskij, Turgenev,

Gorkij, A. Huxley, Sinclair Lewis, e altri.

Avevo la mia camera da letto

ma alle 8 di sera bisognava filare tutti a nanna:

il mattino ha l'oro in bocca, diceva mio padre poi gridava:

"Luci spente!".

Allora mettevo la lampada sotto le coperte

e continuavo a leggere sotto la luce calda e nascosta:

Ibsen, Shakespeare, Cechov,  Jeffers, Thurber, Conrad Aiken e altri.

Mi offrivano una opportunità e qualche speranza

in un posto senza opportunità

speranza, sentimento. Me la guadagnavo.

Faceva caldo sotto le coperte.

Qualche volta fumavano le lenzuola

allora spegnevo la lampada,

la tenevo fuori per raffreddarla.

Senza quei libri non sono del tutto sicuro

di cosa sarei diventato:

delirante; parricida; idiota; buonannulla.

Quando mio padre gridava

"Luci spente!"

son sicuro che lo terrorizzava

la parola ben tornita e immortalata

una volta per tutte nelle pagine migliori

della nostra più bella letteratura.

Ed essa era lì, per me,

 vicina a me sotto le coperte

più donna di una donna, più uomo di un uomo.

Era tutta per me,

 e io la presi.

(Charles Bukowski)

L'anima libera

L'anima libera è rara,

ma quando la vedi la riconosci,

soprattutto perchè provi un senso di benessere

quando gli sei vicino.

(Charles Bukowski)

Difesa dell'allegria

Difendere l'allegria come una trincea

difenderla dallo scandalo e dalla routine

dalla miseria e dai miserabili

dalle assenze transitorie

e da quelle definitive

difendere l'allegria come un principio

difenderla dallo sbalordimento e dagli incubi

dai neutrali e dai neutroni

dalle dolci infamie

e dalle gravi diagnosi

difendere l'allegria come una bandiera

difenderla dal fulmine e dalla malinconia

dagli ingenui e dalle canaglie

dalla retorica e dagli arresti cardiaci

dalle endemie e dalle accademie

difendere l'allegria come un destino

difenderla dal fuoco e dai pompieri

dai suicidi e dagli omicidi

dalle vacanze e dalla fatica

dall'obbligo di essere allegri

difendere l'allegria come una certezza

difenderla dall'ossido e dal sudiciume

dalla famosa patina del tempo

dalla rugiada e dall'opportunismo

dai prosseneti della risata

difendere l'allegria come un diritto

difenderla da Dio e dall'inverno

dalle maiuscole e dalla morte

dai cognomi e dalle pene

dal caso

e anche dall'allegria


(Mario Benedetti)

L’art, mes enfants

L'arte,

ragazzi miei,

sta nell'essere sé stessi

fino in fondo.

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L’art,

mes enfants,

c’est d’être absolument soi-même.

(Paul Verlaine)

La menzogna mi atterrisce

Voi sapete come io odii e detesti la menzogna, come mi sia insopportabile: non perché io sia più schietto degli altri mortali, ma semplicemente perché la menzogna mi atterrisce. C'è in essa un tanfo di morte, un alito di corruzione - che è proprio ciò che più odio e detesto al mondo - quel che vorrei dimenticare. Mi sconvolge e mi nausea, come quando capita di addentare qualcosa di marcio.

(Joseph Conrad; "Cuore di tenebra")

Nel buio, nell’indicibile

Tutto è portare a termine e poi generare. Lasciar compiersi ogni impressione e ogni germe d’un sentimento dentro di sé, nel buio, nell’indicibile, nell’inconscio irraggiungibile alla propria ragione e attendere con profonda umiltà e pazienza l’ora del parto d’una nuova chiarezza.

(Rainer Maria Rilke; "Lettere a un giovane poeta")

L'aspro sapore del mare

Quella vela piegata dalla luce,
stanca d'isole,
una goletta che batte il Mar dei Caraibi

per ritornare, potrebbe essere Odisseo
diretto a casa attraverso l'Egeo:
quel desiderio di padre e di marito,

sotto l'aspro livore della vecchiezza,
è come l'adultero che sente il nome di Nausicaa
in ogni grido di gabbiano.

E questo non assicura la pace. L'antica guerra
tra ossessione e responsabilità
non può finire ed è la stessa

per il naufrago e per chi sul lido
ora infila i piedi nei sandali per rientrare
da quando Troia ha spirato l'ultima fiamma

e il macigno del cieco ciclope ha alzato le acque
dalle cui ondate i grandiosi esametri giungono
alle conclusioni dell'esausta risacca.

I classici possono consolare. Ma non abbastanza.

(Derek Walcott)