Voglio un grande sciopero

Voglio uno sciopero dove incontrarci tutti.

Uno sciopero di braccia, di gambe, di capelli,

uno sciopero che nasca in ogni corpo.

Voglio uno sciopero

di operai, di colombe

di autisti, di fiori

di tecnici, di bambini

di medici, di donne.

Voglio un grande sciopero,

che arrivi sino all’amore.

Uno sciopero dove si fermi tutto,

l’orologio, le fabbriche

lo stabilimento, le scuole

l’autobus, gli ospedali

la strada, i porti.

Uno sciopero di occhi, di mani, di baci.

Un grande sciopero dove non sia permesso respirare,

uno sciopero dove nasca il silenzio

per ascoltare i passi del tiranno che si allontana.

(Gioconda Belli)

Pandora

Il passero solitario

D’in su la vetta della torre antica,

Passero solitario, alla campagna

Cantando vai finchè non more il giorno;

Ed erra l’armonia per questa valle.

Primavera dintorno

Brilla nell’aria, e per li campi esulta,

Sì ch’a mirarla intenerisce il core.

Odi greggi belar, muggire armenti;

Gli altri augelli contenti, a gara insieme

Per lo libero ciel fan mille giri,

Pur festeggiando il lor tempo migliore:

Tu pensoso in disparte il tutto miri,

Non compagni, non voli,

Non ti cal d’allegria, schivi gli spassi;

Canti, e così trapassi

Dell’anno e di tua vita il più bel fiore.

Oimè, quanto somiglia

Al tuo costume il mio! Sollazzo e riso,

Della novella età dolce famiglia,

E te german di giovinezza, amore,

Sospiro acerbo de’ provetti giorni,

Non curo, io non so come; anzi da loro

Quasi fuggo lontano;

Quasi romito, e strano

Al mio loco natio,

Passo del viver mio la primavera.

Questo giorno ch’omai cede alla sera,

esteggiar si costuma al nostro borgo.

Odi per lo sereno un suon di squilla,

Odi spesso un tornar di ferree canne,

Che rimbomba lontan di villa in villa.

Tutta vestita a festa

La gioventù del loco

Lascia le case, e per le vie si spande;

E mira ed è mirata, e in cor s’allegra.

Io solitario in questa

Rimota parte alla campagna uscendo,

Ogni diletto e gioco

Indugio in altro tempo: e intanto il guardo

Steso nell’aria aprica

Mi fere il sol che tra lontani monti,

Dopo il giorno sereno,

Cadendo sì dilegua, e par che dica

Che la beata gioventù vien meno.

Tu, solingo augellin, venuto a sera

Del viver che daranno a te le stelle,

Certo del tuo costume

Non ti dorrai, che di natura è frutto

Ogni vostra vaghezza.

A me, se di vecchiezza

La detestata soglia

Evitar non impetro,

Quando muti questi occhi all’altrui core,

E lor fia voto il mondo, e il dì futuro

Del dì presente più noioso e tetro,

Che parrà di tal voglia?

Che di quest’ anni miei? che di me stesso?

Ahi pentirommi, e spesso,

Ma sconsolato, volgerommi indietro.

(Giacomo Leopardi)

Vivo come se un torrente mi attraversasse

Vivo come se un torrente mi attraversasse…

Sempre così smisuratamente perduta

ai margini della vita reale:

difficilmente la vita reale mi avrà

e se mi avrà

sarà la fine

di tutto quello che c'è di meno banale in me...

(Antonia Pozzi)

Come se una rosa delicata fosse sbocciata solo per lei

Sentì il clic della macchina da scrivere. Era la sua vita, e, piegando la testa sul tavolino dell'ingresso, si inchinò all'influenza del luogo, si sentì benedetta e purificata, e disse a se stessa, mentre prendeva i biglietti coi messaggi del telefono, che momenti come questo sono le gemme sull'albero della vita, fiori di tenebra sono, pensò (come se una rosa delicata fosse sbocciata solo per lei).

(Virginia Woolf; "Mrs Dalloway")

Volto di te

Ho una solitudine

così affollata

così piena di nostalgie

e di volti di te

di congedi passati

o baci benvenuti

alla prima occasione

e in ultimo termine

ho una solitudine

così affollata

che posso organizzarla

come fosse un corteo

per colori

misure

e promesse

per epoche

per tatto

e per sapore

senza esitare

mi abbraccio alle tue assenze

che vengono e mi assistono

col mio volto di te

sono pieno di ombre

di notti e desideri

di molte risa e qualche

disappunto

i miei ospiti accorrono

giungono come sogni

con i loro rancori

l’assenza di purezza

io metto una scopa

dietro la porta

perché voglio stare solo

col mio volto di te

ma il volto di te

guarda da un’altra parte

con gli amorosi occhi

che non m’amano più

come viveri

che cercano la fame

guardano e guardano

e spengono il mio giorno

i muri se ne vanno

resta la notte

la nostalgia va via

non resta nulla

il mio volto di te

ormai chiude gli occhi

ed è una solitudine

tanto desolata.

(Mario Benedetti)

Io sono l'unica il cui destino

Io sono l'unica il cui destino

lingua non indaga, occhio non piange;

non ho mai causato un cupo pensiero,

né un sorriso di gioia, da quando sono nata.

Tra piaceri segreti e lacrime segrete,

questa mutevole vita mi è sfuggita,

dopo diciott'anni ancora così solitaria

come nel giorno della mia nascita.

E vi furono tempi che non posso nascondere,

tempi in cui tutto ciò era terribile,

quando la mia triste anima perse il suo orgoglio

e desiderò qualcuno che l'amasse.

Ma ciò apparteneva ai primi ardori

di sentimenti poi repressi dal dolore;

e sono morti da così lungo tempo

che stento a credere siano mai esistiti.

Prima si dissolse la speranza giovanile,

poi svanì l'arcobaleno della fantasia;

infine l'esperienza mi insegnò che mai

crebbe in un cuore mortale la verità.

Era già amaro pensare che l'umanità

fosse insincera, sterile, servile;

ma peggio fu fidarmi della mia mente

e trovarvi la stessa corruzione

(Emily Brontë)

Non ho mai amato nessuno

Non ho mai amato nessuno. Ciò che più ho amato sono sensazioni mie (stati di cosciente visualità, impressioni di acuita uditività, profumi - che sono una delle maniere con cui l'umiltà del mondo esterno mi può parlare, mi può dire cose del passato: è così facile ricordare attraverso i profumi!) (...) È questa la mia morale, o la mia metafisica, o io stesso. Randagio in tutto, perfino nel mio stesso animo, non appartengo a niente, non desidero niente, non sono niente: centro astratto di sensazioni impersonali, specchio caduto che sente e che guarda la varietà del mondo. Con ciò, non so se sono felice, o infelice... né me ne importa.

(Fernando Pessoa)

Io so bene che dentro la mia stanza

Io so bene che dentro la mia stanza

c'è un amico invisibile,
non si rivela con qualche movimento
né parla per darmi una conferma.

Non c'è bisogno che io gli trovi posto:

è una cortesia più conveniente
l'ospitale intuizione
della sua compagnia.

La sola libertà che si concede

è di essere presente.
Né io né lui violiamo con un suono
l'integrità di questa muta intesa.

Non potrei mai stancarmi di lui:

sarebbe come se un atomo ad un tratto
si annoiasse di stare sempre insieme
agli innumerevoli elementi dello spazio.

Ignoro se visiti anche altri,

se rimanga con loro oppure no.
Ma il mio istinto lo sa riconoscere:
il suo nome è Immortalità.


(Emily Dickinson)

Water lilies, the clouds

Ogni mattina

Ogni mattina il mio stelo vorrebbe levarsi nel vento

soffiato ebrietudine di vita,

ma qualcosa lo tiene a terra,

una lunga pesante catena d'angoscia

che non si dissolve.

Allora mi alzo dal letto

e cerco un riquadro di vento

e trovo uno scacco di sole

entro il quale poggio i piedi nudi.

Di questa grazia segreta

dopo non avrò memoria

perché anche la malattia ha un senso

una dismisura, un passo,

anche la malattia è matrice di vita.

Ecco, sto qui in ginocchio

aspettando che un angelo mi sfiori

leggermente con grazia,

e intanto accarezzo i miei piedi pallidi

con le dita vogliose di amore.

(Alda Merini)

Così pura è questa notte

Sono felice, questo freddo è così puro, così pura è questa notte; che non sia io stesso un'onda d'aria gelata? Non avere né sangue, né linfa, né carne. Scorrere in questo lungo canale verso quel pallore, laggiù. Non esser altro che un po' di freddo...

(Jean-Paul Sartre; "La nausea")

Le parole

Le parole

se si ridestano

rifiutano la sede

più propizia, la carta

di Fabriano, l'inchiostro

di china, la cartella

di cuoio o di velluto

che le tenga in segreto;

le parole

quando si svegliano

si adagiano sul retro

delle fatture, sui margini

dei bollettini del lotto,

sulle partecipazioni

matrimoniali o di lutto;

le parole

non chiedono di meglio

che l'imbroglio dei tasti

nell'Olivetti portatile,

che il buio dei taschini

del panciotto, che il fondo

del cestino, ridottevi

in pallottole;

le parole

non sono affatto felici

di essere buttate fuori

come zambracche e accolte

con furore di plausi

e disonore;

le parole

preferiscono il sonno

nella bottiglia al ludibrio

di essere lette, vendute,

imbalsamate, ibernate;

le parole

sono di tutti e invano

si celano nei dizionari

perché c'è sempre il marrano

che dissotterra i tartufi

più puzzolenti e più rari;

le parole

dopo un'eterna attesa

rinunziano alla speranza

di essere pronunziate

una volta per tutte

e poi morire

con chi le ha possedute.

(Eugenio Montale)

L'allodola

l'allodola

del mio villaggio: non la vedo,

ma so che canta

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furusato no

mienaku narite

naku hibari

(Kobayashi Issa)

Questo è il cielo

Un punto microscopico brilla, poi un altro, poi un altro: è l'impercettibile, è l'enorme. Questo lumicino è un focolare, una stella, un sole, un universo; ma questo universo è niente. Ogni numero è zero di fronte all'infinito. L'inaccessibile unito all'impenetrabile, l'impenetrabile unito all'incommensurabile: questo è il cielo.

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Un point microscopique qui brille, puis un autre, puis un autre, puis un autre ; c’est l’imperceptible, c’est l’énorme. Cette lumière est un foyer, ce foyer est une étoile, cette étoile est un soleil, ce soleil est un univers, cet univers n’est rien. Tout nombre est zéro devant l’infini. Ces univers, qui ne sont rien, existent. En les constatant, on sent la différence qui sépare n’être rien de n’être pas. L’inaccessible ajouté à l’inexplicable, tel est le ciel.

(Victor Hugo)