19 marzo 1935

Oggi sono felice. Sono un tiranno. Sono felice, egoisticamente, tirannicamente, felice. Ma poiché sono una donna non voglio essere priva di bisogni. E continuo ad avere grandi bisogni. Niente rimpiazza la vita o l'amore. Avevo bisogno di un padre; avevo bisogno di Henry; avevo bisogno della protezione di Hugh, della sua lealtà, della sua fiducia; avevo bisogno della comprensione di Rank; avevo bisogno della scrittura di Henry; avevo bisogno dell'equilibrio di mio padre; avevo bisogno d'amore. Bisogni terribili, immensi, divoranti e sconvolgenti. La vita mi costringe a prevenire e porre rimedio ai bisogni, ad essere un cosmo da sola: uomo, donna, padre, madre, amante e bambina. Tutti i ruoli! Estenuante! (...) La confusione è dovuta al fatto che per quanto intelligente io possa essere, non ho controllo sui miei stati d'animo. Ogni giorno è visto attraverso il prisma di un umore che è un elemento mutevole e imprevedibile. Fortunatamente l'umore predominante in questa Coney Island degli umori che sono io è un senso di meraviglia, di bellezza, il senso del magico e del miracoloso. Ti spiace molto avere un vulcano, una Coney Island, e le cascate del Niagara come amica? Oggi sono felice. Ti seccano questi continui sbalzi d'umore, e questo guardare alle cose da prospettive sempre diverse? è tutto un gioco mentale ad incastro, non ti pare? Ti dispiace non essere troppo sicuro, o il mio non essere troppo precisa? Lo sai che nella poesia e nella vita quello che conta è l'estasi, e l'estasi è talvolta un po' caotica, come l'ubriachezza. Lasciar succedere le cose, lasciarle andare per il loro verso, è divertente. I progetti, l'ordine, la sintesi creativa prima o poi arrivano comunque. Nella vita, in natura, c'è sempre un lieve disordine, un po' di capricciosità. Ti dispiace? La saggezza dev'essere usata soltanto per far fronte alla morte, alla distruzione, o alla tragedia, ma non come sostituto della vita. Io consiglio di vivere i proprio errori fino in fondo. Sono contraria all'accellerazione artificiale del processo di crescita. Per aiutare solo a superare un ostacolo, a saltare quando si è bloccati.

(Anais Nin; "Fuoco")

Ieri ti ho baciato sulle labbra

Ieri ti ho baciato sulle labbra.
Ti ho baciato sulle labbra.

Intense, rosse.

Un bacio così corto
durato più di un lampo,

di un miracolo, più ancora.
Il tempo
dopo averti baciato
non valeva più a nulla
ormai, a nulla
era valso prima.
Nel bacio il suo inizio e la sua fine.

Oggi sto baciando un bacio;

sono solo con le mie labbra.
Le poso
non sulla bocca, no, non più
- dov'è fuggita ? -
Le poso
sul bacio che ieri ti ho dato,
sulle bocche unite
dal bacio che hanno baciato.
E dura, questo bacio
più del silenzio, della luce.
 Perchè io non bacio ora
né una carne né una bocca,
che scappa, che mi sfugge.
No.
Ti sto baciando più lontano.


(Pedro Salinas)

A thing of Beauty

Una cosa Bella

è una gioia

per sempre

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A thing of Beauty

is a joy

for ever


(John Keats)

La tua anima è un fiume

La tua anima è un fiume, mio amore,

scorre in alto tra le montagne
tra le montagne verso la piana
verso la piana inseguendola senza poterla raggiungere,
senza raggiungere il sonno dei salici piangenti
la quiete dei larghi archi di ponte
dell'erbe acquatiche dell'anatre dalla testa verde
senza raggiungere la dolcezza triste delle superfici piane
senza raggiungere i campi di grano al chiaro di luna,
scorre verso la piana
scorre in alto tra le montagne
tirandosi dietro le nubi, che si fondono e si separano
portandosi di notte le grosse stelle
le stelle delle cime delle montagne
il sole azzurro delle nevi delle montagne
scorre schiumeggiando mescolando nel fondo le pietre
bianche con quelle nere
scorre con i suoi pesci che nuotano contro corrente
vigili nelle curve
s'inabissa e s'inalbera
pazza del proprio fragore
scorre in alto tra le montagne
tra le montagne verso la piana
verso la piana inseguendola,
senza poterla raggiungere.


(Nazim Hikmet; 1960)

C'est ça la vie...

Udivo, come se non avessi Orecchi

Udivo, come se non avessi Orecchi

Finché una Parola Vitale

Percorse tutta la strada dalla Vita a me

E allora seppi che avevo udito -

Vedevo, come se i miei Occhi fossero

Di un altro, finché una Cosa

E ora so che era Luce, perché

Era adatta a loro, giunse.

Abitavo, come se Io stessa fossi fuori,

Solo il mio Corpo dentro

Finché una Forza mi scoprì

E inserì in me il nocciolo -

E lo Spirito si volse alla Polvere

"Vecchia Amica, tu mi conosci",

E il Tempo uscì ad annunciare la Notizia

E incontrò l'Eternità

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I heard, as if I had no Ear

Until a Vital Word

Came all the way from Life to me

And then I knew I heard.

I saw, as if my Eye were on

Another, till a Thing

And now I know 'twas Light, because

It fitted them, came in.

I dwelt, as if Myself, were out,

My Body but within

Until a Might detected me

And set my kernel in.

And Spirit turned unto the Dust

"Old Friend, thou knowest me,"

And Time went out to tell the News

And met Eternity


(Emily Dickinson; ottobre 1870)

Auto-invitati

E va bene, mettimi le mutande al contrario, telefona in Cina,

fai volar via gli uccelli,

compra un quadro di una colomba rossa e ricordati

di Herbert Hoover.

Quel che cerco di dire è che 6 delle ultime

8 sere abbiamo avuto ospiti, tutti auto-invitati,

e come dice mia moglie: "non vogliamo farli restar male".

Sicchè ci sediamo e li ascoltiamo, certuni famosi

e certuni mica tanto, certuni piuttosto svegli

e divertenti, certuni mica tanto

ma finisce tutto in chiacchiera, chiacchiera, chiacchiera,

parole, parole, parole, un garbato mulinello di suoni

che rivela innanzi tutto solitudine: in un modo o nell'altro

chiedono tutti di essere accettati,

di essere ascoltati, e ciò è comprensibile,

ma io sono uno di quelli che preferirebbe

starsene tranquillo a casa con la moglie e i suoi 6 gatti

(o di sopra da solo a fare niente).

L'impressione è che sia un egoista

e mi senta sminuito dalla gente

ma non ho l'impressione che loro

si sentano vuoti, ho l'impressione

che li diletti il movimento

delle loro bocche.

E quando se ne vanno quasi tutti accennano

a un'altra visitina.

Mia moglie è carina, li saluta con calore,

ha un cuore d'oro, così d'oro che quando, che so,

andiamo al ristorante e scegliamo un tavolo

lei prende il posto da cui si può "veder la gente"

e io quello da cui non è possibile.

d'accordo, sono un figlio del demonio;

l'intera umanità mi annoia e no, non è

paura, sebbene qualcosa in loro mi spaventi,

e non è invidia perché non voglio nulla

di ciò che loro vogliono, è solo che

in tutte quelle ore di

parole parole parole

non sento niente di davvero buono coraggioso o nobile,

e che valga un briciolo del tempo in cui mi hanno impallinato

le cervella.

Te lo ricordi quando avevi l'abitudine di buttarli fuori

dalla porta invece di fargli scaricar le batterie

sui tuoi divani,

quei tipi malinconici sempre a caccia di compagnia,

e ti vergogni di te stesso per esserti arreso

alle loro insane fesserie

ma altrimenti tua moglie direbbe:

"pensi di essere forse l'unico essere umano

sulla terra?".

Vedete, ecco come il diavolo

mi acchiappa.

Perciò io ascolto e loro si sentiranno

realizzati.


(Charles Bukowski)

Io mi cibo solo di ciò che mi brucia dentro

Io mi cibo solo di ciò che mi brucia dentro e mi infiamma, poiché mi si confà il fatto di vivere di ciò di cui gli altri muoiono...

(Michelangelo Buonarroti)

Questo Amore

Questo amore

Così violento

Così fragile

Così tenero

Così disperato

Questo amore

Bello come il giorno

E cattivo come il tempo

Quando il tempo è cattivo

Questo amore così vero

Questo amore così bello

Così felice

Così gaio

E così beffardo

Tremante di paura come un bambino al buio

E cosi sicuro di sé

Come un uomo tranquillo nel cuore della notte

Questo amore che impauriva gli altri

Che li faceva parlare

Che li faceva impallidire

Questo amore spiato

Perché noi lo spiavamo

Perseguitato ferito calpestato ucciso

negato dimenticato

Perché noi l'abbiamo perseguitato ferito calpestato

ucciso negato dimenticato

Questo amore tutto intero

Ancora così vivo

E tutto soleggiato

E' tuo

E' mio

È stato quel che è stato

Questa cosa sempre nuova

E che non è mai cambiata

Vera come una pianta

Tremante come un uccello

Calda e viva come l'estate

Noi possiamo tutti e due

Andare e ritornare

Noi possiamo dimenticare

E quindi riaddormentarci

Risvegliarci soffrire invecchiare

Addormentarci ancora

Sognare la morte

Svegliarci sorridere e ridere

E ringiovanire

Il nostro amore è là

Testardo come un asino

Vivo come il desiderio

Crudele come la memoria

Sciocco come i rimpianti

Tenero come il ricordo

Freddo come il marmo

Bello come il giorno

Fragile come un bambino

Ci guarda sorridendo

E ci parla senza dir nulla

E io tremante l'ascolto

E grido

Grido per te

Grido per me

Ti supplico

Per te per me per tutti coloro che si amano

E che si sono amati

Sì io gli grido

Per te per me e per tutti gli altri

Che non conoscono

Fermati là

Là dove sei

Là dove sei stato altre volte

Fermati

Non muoverti

Non andartene

Noi che siamo amati

Noi ti abbiamo dimenticato

Tu non dimenticarci

Non avevamo che te sulla terra

Non lasciarci diventare gelidi

Anche se molto lontano sempre

E non importa dove

Dacci un segno di vita

Molto più tardi ai margini di un bosco

Nella foresta della memoria

Alzati subito

Tendici la mano,

E salvaci.


(Jacques Prèvert)

Sventolerà l'alato stendardo delle Poesie

Hurrah! noi ti seguiamo, noi, i poeti santi,

dai capelli cinti di follia e di verbena.

Guidaci all'assalto delle grandi fantasie,

e presto, nonostante i tradimenti,

sventolerà l'alato stendardo delle Poesie

sul cranio canuto dell'inetta ragione!


(Paul Verlaine)

Sono tanto brava

Sono tanto brava lungo il giorno.

Comprendo, accetto, non piango.

Quasi imparo ad avere orgoglio quasi fossi un uomo.

Ma al primo brivido di viola in cielo

ogni diurno sostegno dispare.

Tu mi sospiri lontano; "Sera, sera dolce e mia!"

Sembrami d'aver tra le dita la stanchezza di tutta la terra.

Non son più che sguardo, sguardo sperduto, e vene.


(Sibilla Aleramo)

Ode to a Woman's body

For thou art two — thy woman's self and God

Thy Presence is a (...) mystery

Thy flesh is spirit looked on as eyes should

When they inquire of thought what is't to see?

Every limit is the visible road

To an invisible infinity.


(Fernando Pessoa)

Ho la calma di un morto

Ho la calma di un morto:

guardo il letto che attende

le mie membra e lo specchio

che mi riflette assorto.

Non so vincere il gelo

dell'angoscia, piangendo,

come un tempo, nel cuore

della terra e del cielo.

Non so fingermi calme

o indifferenze o altre

giovanili prodezze,

serti di mirto o palme.

O immoto Dio che odio

fa che emani ancora

vita dalla mia vita,

non m'importa più il modo.


(Pier Paolo Pasolini)

5 aprile 1994; a Boddah

Vi parlo dal punto di vista di un sempliciotto un po' vissuto che preferirebbe essere uno snervante bimbo lamentoso. Questa lettera dovrebbe essere abbastanza semplice da capire. Tutti gli avvertimenti della scuola base del punk-rock che mi sono stati dati nel corso degli anni, dai miei esordi, intendo dire, l'etica dell'indipendenza e di abbracciare la vostra comunità si sono rivelati esatti. Io non provo più emozioni nell'ascoltare musica e nemmeno nel crearla nel leggere e nello scrivere da troppi anni ormai. Questo mi fa sentire terribilmente colpevole. Per esempio quando siamo nel backstage e le luci si spengono e sento il maniacale urlo della folla cominciare, non ha nessun effetto su di me, non è come era per Freddie Mercury, a lui la folla lo inebriava, ne ritraeva energia e io l'ho sempre invidiato per questo, ma per me non è così. Il fatto è che io non posso imbrogliarvi, nessuno di voi. Semplicemente non sarebbe giusto nei vostri confronti né nei miei. Il peggior crimine che mi possa venire in mente è quello di fingere e far credere che io mi stia divertendo al 100%. A volte mi sento come se dovessi timbrare il cartellino ogni volta che salgo sul palco. Ho provato tutto quello che è in mio potere per apprezzare questo. Ho apprezzato il fatto che io e gli altri abbiamo colpito e intrattenuto tutta questa gente. Ma devo essere uno di quei narcisisti che apprezzano le cose solo quando non ci sono più. Io sono troppo sensibile. Ho bisogno di essere un po' stordito per ritrovare l'entusiasmo che avevo da bambino. Durante gli ultimi tre nostri tour sono riuscito ad apprezzare molto di più le persone che conoscevo personalmente e i fans della nostra musica, ma ancora non riesco a superare la frustrazione, il senso di colpa e l'empatia che ho per tutti. C'è del buono in ognuno di noi e penso che io amo troppo la gente, così tanto che mi sento troppo fottutamente triste. Il piccolo triste, sensibile...! Perché non ti diverti e basta? Non lo so! Ho una moglie divina che trasuda ambizione e empatia e una figlia che mi ricorda troppo di quando ero come lei, pieno di amore e gioia. Bacia tutte le persone che incontra perché tutti sono buoni e nessuno può farle del male. E questo mi terrorizza a tal punto che perdo le mie funzioni vitali. Non posso sopportare l'idea che Frances diventi una miserabile, autodistruttiva rocker come me. Mi è andata bene, molto bene durante questi anni, e ne sono grato, ma è dall'età di sette anni che sono avverso al genere umano. Solo perché a tutti sembra così facile tirare avanti ed essere empatici. Penso sia solo perché io amo troppo e mi rammarico troppo per la gente. Grazie a tutti voi dal fondo del mio bruciante, nauseato stomaco per le vostre lettere e il supporto che mi avete dato negli anni passati. Io sono troppo un bambino incostante, lunatico! E non ho più nessuna emozione, e ricordate, è meglio bruciare in fretta che spegnersi lentamente.

Pace, Amore, Empatia.

(Kurt Cobain)