Casida del pianto

Ho chiuso la mia finestra

perché non voglio udire il pianto,

ma dietro i grigi muri

altro non s'ode che il pianto.

Vi sono pochissimi angeli che cantano,

pochissimi cani che abbaiano;

mille violini entrano nella palma della mia mano.

 Ma il pianto è un cane immenso,

il pianto è un angelo immenso,

il pianto è un violino immenso,

le lacrime imbavagliano il vento.

E altro non s'ode che il pianto.

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"Casida de llanto"

He cerrado mi balcón

porque no quiero oír el llanto

pero por detrás de los grises muros

no se oye otra cosa que el llanto.

Hay muy pocos ángeles que canten,

hay muy pocos perros que ladren,

mil violines caben en la palma de mi mano.

El llanto es un perro inmenso,

el llanto es un ángel inmenso,

el llanto es un violín inmenso,

las lágrimas amordazan al viento,

y no se oye otra cosa que el llanto.

(Federico Garcia Lorca, 1935)

Il desiderio è il tema della vita...

- Thereza: "L'estrema inutilità di ogni cosa. Lo vedo anche nei fiori, lo odo nella musica: la vita è senza scopo e senza senso."

 - Calvero: "Perché vuole che abbia senso? La vita non ha un senso: è Desiderio. Il desiderio è il tema della vita, è quello che spinge una rosa ad essere una rosa e a voler crescere così, e una pietra a contenere se stessa e rimanere così."

(Charlie Chaplin; "Luci della ribalta" - 1952)

Il mio bozzolo è stretto

Il mio bozzolo è stretto, mi chiamano i colori,

e sto cercando l'aria.

Già un'oscura capacità di ali

mi fa spezzare l'abito che indosso.

La potenza della farfalla è in questa

attitudine al volo,

che le concede prati di maestà

ed i volteggi facili nel cielo.

E devo tormentarmi nel presagio

e decifrare il segno

e commettere errori, se alla fine

io troverò la mia chiave divina.

(Emily Dickinson)

Possedevo la chiave

Delle prigioni che ho abitato,

di tutte possedevo la chiave.

(Aldo Penna)

Il cielo

Da qui bisogna cominciare: il cielo.

Finestra senza davanzale, terrazzo, vetri.

Un'apertura e nulla più,

ma spalancata.

Non devo attendere una notte serena,

nè alzare la testa,

per osservare il cielo.

L'ho dietro a me, sottomano e sulle palpebre.

Il cielo mi avvolge ermeticamente

e mi solleva da sotto.

Persino le montagne più alte

non sono più vicine al cielo

delle valli più profonde.

In nessun posto ce n'è più

che in un altro.

La nuvola è schiacciata dal cielo

inesorabilmente come la tomba.

La talpa è al settimo cielo

come il gufo che scuote le ali.

Qualsiasi cosa che cada in un abisso,

cade di cielo in cielo.

Aride, fluide, rocciose,

infuocate ed eteree,

distese di cielo, briciole di cielo,

folate e cataste di cielo.

Il cielo è onnipresente

perfino nel buio sotto la pelle.

Mangio il cielo, evacuo il cielo.

Sono una trappola in una trappola,

un abitante abitato,

un abbraccio abbracciato,

una domanda in risposta a una domanda.

La divisione in cielo e terra

non è il modo appropriato

di pensare a questa totalità.

Permette solo di sopravvivere

a un indirizzo più esatto,

più facile da trovare,

se dovessero cercarmi.

Miei segni particolari:

incanto e disperazione.

(Wislawa Szymborska)

Dalle braccia di un amore

Dalle braccia di un amore

nelle braccia di un altro

m'ha salvato dal morire sulla croce

una signora che fuma marijuana

scrive canzoni e storie

ed è molto più gentile dell' ultima,

molto molto più gentile,

e a letto è altrettanto brava o addirittura migliore.

Non è piacevole essere messi in croce e lasciati là,

è molto più piacevole dimenticare un amore che

non funziona

come ogni amore

alla fine

non funziona...

è molto più piacevole fare l'amore

davanti alla spiaggia di Del Mar

nella camera 42, e dopo

stare a letto seduti

bere del buon vino, chiacchierare e toccarsi

fumare

ascoltare il rumore delle onde...

Sono morto troppe volte

credendo e aspettando, aspettando

in una stanza

fissando il soffitto scalcinato

aspettando il telefono, una lettera,

un colpo all'uscio, uno squillo...

Sentendo dentro crescere la rabbia

mentre lei ballava con degli sconosciuti nei nightclubs...

Dalle braccia di un amore

nelle braccia di un altro

non è piacevole morire sulla croce,

è molto più piacevole sentire il tuo nome

sussurrato

nel buio.

(Charles Bukowski)

A tutte le donne

Fragile, opulenta donna, matrice del paradiso

sei un granello di colpa

anche agli occhi di Dio

malgrado le tue sante guerre

per l'emancipazione.

Spaccarono la tua bellezza

e rimane uno scheletro d'amore

che però grida ancora vendetta

e soltanto tu riesci

ancora a piangere,

poi ti volgi e vedi ancora i tuoi figli,

poi ti volti e non sai ancora dire

e taci meravigliata

e allora diventi grande come la terra

e innalzi il tuo canto d'amore.

(Alda Merini)

Il desiderio di dipingere

Infelice forse l'uomo, ma felice l'artista che è dilaniato dal desiderio! Io ardo dal desiderio di dipingere colei che mi è apparsa così raramente e che così presto è fuggita come una cosa bella da rimpiangere che nella notte il viaggiatore perde dietro di sé. Quanto tempo è passato, ormai da quando è scomparsa! È bella, e più che bella è sorprendente. In lei abbonda il nero: e tutto ciò che ispira è notturno e profondo. I suoi occhi sono due antri in cui lampeggia e vaga il mistero. Il suo sguardo illumina come il lampo: è una esplosione nelle tenebre. Potrei paragonarla a un sole nero, se si potesse concepire un astro buio che riversa luce e felicità... Ma ancora di più fa pensare alla luna, che certo l'ha segnata con il suo temibile influsso. Non la bianca luna degli idilli, che sembra una fredda sposa, ma la luna sinistra e inebriante nel fondo di una notte, tempestosa, sospinta dalle nuvole in corsa; non la luna placida e discreta che visita il sonno dei puri, ma la luna strappata dal cielo, vinta e ribelle, che le Streghe della Tessaglia costringono senza pietà a danzare sull'erba atterrita. Nella sua piccola fronte abitano la volontà tenace e l'amore di preda. E tuttavia, in fondo a questo viso inquietante, splende con una grazia inesprimibile il riso di una grande bocca, rossa e bianca, e deliziosa, che ci fa sognare il miracolo di uno splendido fiore sbocciato in un terreno vulcanico. Ci sono donne che ispirano la voglia di vincerle e di goderle. Questa dà il desiderio di morire lentamente sotto il suo sguardo...

(Charles Baudelaire; "Lo spleen di Parigi")

Il canto d'amore di J. Alfred Prufrock

(...)

Avrei potuto essere un paio di ruvidi artigli

Che corrono sul fondo di mari silenziosi.

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I should have been a pair of raggled claws

Scuttling across floors of silent seas.

(Thomas Stearns Eliot)

Eterna presenza

Non importa che non ti abbia,

non importa che non ti veda.

Prima ti abbracciavo,

prima ti guardavo,

ti cercavo tutta,

ti desideravo intera.

Oggi non chiedo più

né alle mani, né agli occhi,

le ultime prove.

Di starmi accanto

ti chiedevo prima,

sì, vicino a me, sì,

sì, però lì fuori.

E mi accontentavo

di sentire che le tue mani

mi davano le tue mani,

che ai miei occhi

assicuravano presenza.

Quello che ti chiedo adesso

è di più, molto di più,

che bacio o sguardo:

è che tu stia più vicina

a me, dentro.

Come il vento è invisibile, pur dando

la sua vita alla candela.

Come la luce è

quieta, fissa, immobile,

fungendo da centro

che non vacilla mai

al tremulo corpo

di fiamma che trema.

Come è la stella,

presente e sicura,

senza voce e senza tatto,

nel cuore aperto,

sereno, del lago.

Quello che ti chiedo

è solo che tu sia

anima della mia anima,

sangue del mio sangue

dentro le vene.

Che tu stia in me

come il cuore

mio che mai

vedrò, toccherò

e i cui battiti

non si stancano mai

di darmi la vita

fino a quando morirò.

Come lo scheletro,

il segreto profondo

del mio essere, che solo

mi vedrà la terra,

però che in vita

è quello che si incarica

di sostenere il mio peso,

di carne e di sogno,

di gioia e di dolore

misteriosamente

senza che ci siano occhi

che mai lo vedano.

Quello che ti chiedo

è che la corporea

passeggera assenza,

non sia per noi dimenticanza,

né fuga, né mancanza:

ma che sia per me

possessione totale

dell'anima lontana,

Eterna Presenza.

(Pedro Salinas)

Per fare una poesia dadaista

Prendete un giornale.

Prendete un paio di forbici.

Scegliete nel giornale un articolo

che abbia la lunghezza che voi desiderate dare alla vostra poesia.

Ritagliate l’articolo.

Tagliate ancora con cura ogni parola che forma tale articolo

e mettete tutte le parole in un sacchetto.

Agitate dolcemente.

Tirate fuori le parole una dopo l’altra,

disponendole nell'ordine con cui le estrarrete.

Copiatele coscienziosamente.

La poesia vi rassomiglierà.

Ed eccovi diventato uno scrittore infinitamente originale

e fornito di una sensibilità incantevole,

benché, s’intende, incompresa dalla gente volgare.

(Tristan Tzara; Manifesto sull’amore debole e l’amore amaro - 1920)

Tanka

Spense la pioggia

il colore dei fiori

mentre io guardavo

vanamente passare

questa donna nel mondo.

(Ono No Komachi)

Confessione

Talvolta, la sera, scoppio a piangere

poi mi adiro per le mie lacrime,

che hanno illuminato il mondo, e consumato me.

(Hoda Ablan)

Quando l’uomo entra nella donna

Quando l’uomo

entra nella donna

come l’onda scava la riva,

ripetutamente, 

e la donna, godendo, apre la bocca 

e i denti le luccicano 

come un alfabeto, 

il Logos appare mungendo una stella, 

e l’uomo 

dentro la donna 

stringe un nodo 

perché mai più loro due 

si separino 

e la donna si fa fiore 

che inghiotte il suo gambo 

e il Logos appare 

e sguinzaglia i loro fiumi. 

Quest’uomo e questa donna 

con la loro duplice fame 

hanno cercato di spingersi oltre 

la cortina di Dio, e ci sono 

riusciti per un momento, 

anche se poi Dio 

nella sua perversione 

scioglie il nodo.

(Anne Sexton)

Ci sono giorni che sembrano quelli di una battaglia

Ci sono giorni che sembrano quelli di una battaglia sanguinosa. Ora è notte profonda. Non per me, per gli altri, gli ottusi, che non sentono la lotta. Fanno della musica, canzoni stupide, volgari. Non riesco a prender sonno. In me continua ad ardere qualcosa, qualche fiamma guizza ancora qua e là. Mi affaccio nella notte in cerca di refrigerio; fuori ogni vita è spenta. Ma lontano vedo una finestra ancora illuminata. C'è lì un altro come me? Non sono dunque del tutto solo! E mi giunge anche il suono di un vecchio pianoforte, i gemiti di quell'altro ferito.

(Paul Klee; "Diari")

Forma di probabilità

Dissemino le stelle intorno al mio corpo

comunicando con ogni fibra sensibile, con ogni cellula:

che cosa sono il nome, il verbo, l’identità?

Né il divieto mi annulla

né l’imperativo mi plasma

né il nome mi contiene.

(Wafaa Lamrani)

Il pudore è ipocrisia appresa

Possedere col pensiero è più che possedere in realtà, perché il pensiero è impudico, è ignudo, senza rossore; il pensiero sa prendere il capo della donna che vuole e cercarne la bocca per suggere ad una fonte sconosciuta; e sa trovare lo stimolo ad osare l'impudenza più sfrontata, perché l'impudenza è istinto, il pudore è ipocrisia appresa.

(Carlo Maria Franzero)