Porto dentro il mio cuore

Porto dentro il mio cuore,

come un cofanetto pieno che non si può chiudere,

tutti i luoghi dove sono stato,

tutti i porti a cui sono arrivato,

tutti i paesaggi che ho visto da finestre o da oblò,

o dai ponti di poppa delle navi, sognando,

e tutto questo, che è tanto, è poco per quello che voglio.

Ho viaggiato per più terre di quelle che ho toccato…

Ho visto più paesaggi di quelli su cui ho posato gli occhi…

Ho fatto esperienza di più sensazioni

di tutte le sensazioni che ho sentito,

perché, per quanto sentissi, sempre qualcosa mi mancava,

e la vita sempre mi afflisse, sempre fu poco, e io infelice.

Non so se la vita è poco o è molto per me.

Non so se sento troppo o poco, non so

se mi manca lo scrupolo spirituale, il punto di appoggio dell’intelligenza,

la consanguineità con il mistero delle cose, scossa

ai contatti, sangue sotto i colpi, fremito ai rumori,

o se un altro significato più comodo e felice c’è per questo.

Sia come si vuole, era meglio non essere nato,

perché , per quanto interessante in ogni momento,

la vita finisce per dolere, nauseare, tagliare, radere, stridere,

a dar voglia di urlare, saltare, restare per terra, uscire

fuori da tutte le case, da tutte le logiche e da tutte le pensiline,

e andare a essere selvaggi verso la morte fra alberi e oblii,

fra cadute, e pericoli e assenza del domani,

e tutto ciò dovrebbe essere un’altra cosa più vicina a ciò che penso,

a ciò che penso o sento, che non so nemmeno cosa sia, oh vita.

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Trago dentro do meu coração,

Como num cofre que se não pode fechar de cheio,

Todos os lugares onde estive,

Todos os portos a que cheguei,

Todas as paisagens que vi através de janelas ou vigias,

Ou de tombadilhos, sonhando,

E tudo isso, que é tanto, é pouco para o que eu quero.

Viajei por mais terras do que aquelas em que toquei...

Vi mais paisagens do que aquelas em que pus os olhos...

Experimentei mais sensações do que todas as sensações que senti,

Porque, por mais que sentisse, sempre me faltou que sentir

E a vida sempre me doeu, sempre foi pouco, e eu infeliz.

Não sei se a vida é pouco ou demais para mim.

Não sei se sinto de mais ou de menos, não sei
Se me falta escrúpulo espiritual, ponto-de-apoio na inteligência,
Consangüinidade com o mistério das coisas, choque
Aos contatos, sangue sob golpes, estremeção aos ruídos,
Ou se há outra significação para isto mais cômoda e feliz.

Seja o que for, era melhor não ter nascido,

Porque, de tão interessante que é a todos os momentos,

A vida chega a doer, a enjoar, a cortar, a roçar, a ranger,

A dar vontade de dar gritos, de dar pulos, de ficar no chão, de sair

Para fora de todas as casas, de todas as lógicas e de todas as sacadas,

E ir ser selvagem para a morte entre árvores e esquecimentos,

Entre tombos, e perigos e ausência de amanhãs,

E tudo isto devia ser qualquer outra coisa mais parecida com o que eu penso,

Com o que eu penso ou sinto, que eu nem sei qual é, ó vida.


(Fernando Pessoa)